Pintaba... Recuerdo hacia el futuro, que pintaba; con su
instrumento pintaba luces en cuadros imposibles... Los
colores hablan en vibraciones, hecha la trama entre hilos
que se confunden en ella, si es ella su mano pintar... Las
luces se mueven o sueñan que se mueven. La brecha se
acorta y la trama surge de los hilos y de sus manos blandas.
Recuerdo si es que recuerda mi sueño que sueña amor
o algo más que de semejante palabra se nombra lo que
todo nombra; por si acaso... El padre la deja manchar,
con luces que soplan y se tejen en las pálidas paredes
con sus instrumentos que sueñan y vibran entre silencios...
que lo dicen todo...
No hay que decir si la mente se me traba cuando en sí,
quiso mi sueño despertar para hablar sin más que palabras...
y gestos...
...como hablaba mi sueño...Si es que ella era mi sueño...
O acaso...
...Era yo el suyo.
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